Inteligencia artificial, robótica, historia y algo más.

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5/7/24

La historia de la publicación científica (II)

Tal y como describí en mi última post, el sistema actual de revisión por pares tiene su germen en el siglo XVIII, comenzó a involucrar a revisores externos a mediados del siglo XIX y no se volvió habitual hasta mediados del siglo XX.

La revisión por pares se convirtió en la piedra angular del método científico, pero hasta finales del siglo XIX la realizaba a menudo directamente un editor en jefe o un comité editorial. Los editores de revistas científicas en ese momento tomaban decisiones de publicación sin buscar la opinión de expertos externos, y dando por lo tanto más libertad a los propios autores. Por ejemplo, los cuatro artículos revolucionarios de Albert Einstein, comúnmente conocidos como Annus Mirabilis, y publicados en el número de 1905 de Annalen der Physik, fueron evaluados por el editor en jefe de la revista, Max Planck, y su coeditor, Wilhelm Wien, ambos futuros ganadores del Premio Nobel y expertos en los temas de estos artículos. En una ocasión mucho más tarde, Einstein criticó severamente el proceso de revisión externa, diciendo que no había autorizado al editor en jefe a mostrar su manuscrito "a los especialistas antes de imprimirlo" e informándole que "publicaría el artículo en otro lugar." – lo cual hizo, con modificaciones sustanciales.

Si bien algunas revistas médicas comenzaron a designar sistemáticamente revisores externos, sólo a partir de mediados del siglo XX esta práctica se extendió ampliamente y los revisores externos obtuvieron cierta visibilidad dentro de las revistas académicas, incluido el agradecimiento de los autores y editores. ¿Qué pasó? Sigamos detallando la historia.


Las revistas no eran las únicas instituciones destinadas a evaluar la calidad de la ciencia. En los organismos de financiación, la evaluación externa de las propuestas de subvención era bastante rara antes de la Segunda Guerra Mundial. Las organizaciones benéficas, como la Fundación Rockefeller, por ejemplo, generalmente dejaban las decisiones de financiación en manos de sus empleados, a quienes se confiaba la tarea de evaluar internamente si un científico merecía una subvención, independientemente de que entendieran o no la ciencia en juego. Las organizaciones de subvenciones asociadas con gobiernos o sociedades científicas eran más propensas a utilizar arbitraje externo, aunque la práctica no era de ninguna manera universal.

Tanto las revistas como los organismos de financiación comenzaron a poner más énfasis en el arbitraje externo después de la Segunda Guerra Mundial. Una de las razones del cambio hacia el arbitraje en las revistas fue la carga cada vez mayor que pesaba sobre los editores a medida que aumentaba el número de científicos (y artículos científicos) debido a la generosa financiación científica durante la Guerra Fría. Aunque a principios de siglo las revistas hacían todas las tareas de revisión internamente, en la década de 1950, los miembros del consejo editorial del semanario estadounidense Science se quejaron de quela tarea de revisar y sugerir revisiones para cientos de artículos técnicos no un trabajo nada placentero ni satisfactorio”, y acordó comenzar a enviar artículos a expertos externos. De manera similar, cuando se fundó el American Journal of Medicine en 1946, su editor Alexander Gutman quería ofrecer a sus autores una publicación rápida (¿les suena familiar hoy en día?) y decidió gestionar las aceptaciones y rechazos casi exclusivamente por su cuenta. Sin embargo, a medida que la revista se hizo más popular, Gutman no pudo mantener el ritmo de la producción científica y, en la década de 1960, él también comenzó a enviar artículos para obtener opiniones externas.

Pero la creciente carga de trabajo en las revistas científicas no explica cómo el arbitraje se volvió crucial para la idea misma de rigor científico. El vínculo entre el arbitraje y la legitimidad científica parece haber surgido tras el dramático aumento de la investigación patrocinada por el gobierno en los Estados Unidos de la posguerra. Entre 1948 y 1953, el gasto federal en investigación científica en Estados Unidos se multiplicó por 25. La expansión masiva de la financiación gubernamental llevó a una mayor atención pública a los científicos y a peticiones de que la ciencia debería rendir más cuentas ante el público y ante el Congreso de los EE.UU. Los científicos, por otro lado, no estaban muy entusiasmados con la idea de que sus propuestas de subvención fueran evaluadas por personas sin formación científica.

La tensión entre esta rendición de cuentas y la autonomía científica alcanzó su punto máximo a mediados de la década de 1970, durante una controversia sobre las subvenciones de investigación otorgadas por la Fundación Nacional de Ciencias (NSF). Los primeros años de la década de 1970 fueron una época de creciente crisis económica para Estados Unidos, y tres legisladores, los congresistas republicanos John Conlan y Robert Bauman, y el senador demócrata William Proxmire, lanzaron una serie de ataques públicos contra subvenciones específicas que había otorgado la NSF. Los tres hombres acusaron a la NSF de otorgar subvenciones frívolamente (principalmente en ciencias sociales) y de desperdiciar el dinero de los contribuyentes en proyectos como un plan de estudios de sociología para la escuela secundaria y un estudio del estrés en ratas y monos. Bauman y Proxmire argumentaron que la mala toma de decisiones de la NSF justificaba mucho más control del Congreso sobre las subvenciones que concedían. No pensemos en un renovado interés de los políticos por la ciencia: simplemente se trataba de la campaña política que Jimmy Carter (que llegó a la presidencia en 1976) desplegó contra muchas instituciones en Washington.

En ese momento, los revisores de las revistas y de los pocos organismos de financiación que las utilizaban sistemáticamente habían llegado a esperar que sus identidades permanecieran en secreto para los autores, y el director de la NSF, H. Guyford Stever, consideró la solicitud de Conlan como una ruptura importante con el protocolo científico. Curiosamente, a mediados de la década de 1970 también fue el momento en que los estadounidenses llamaban cada vez más al arbitraje con un nuevo término: “revisión por pares” (peer review, en inglés).

Probablemente, el resto de la historia sea más conocida para los lectores actuales, y muchos de ellos conocerán el proceso secreto de revisión por pares que se lleva a cabo hoy en día para publicar un artículo de investigación en cualquier revista o conseguir una subvención. Sin embargo, la perversa creación del índice H como una de las peores ideas para medir el desempeño científico, la proliferación de revistas depredadoras, el aumento de los precios de publicación y las dificultades para la replicabilidad de los experimentos han convertido esta actividad en una locura, y han llevaron a perder gran parte de su rigor y prestigio incluso entre los científicos y la sociedad.

ChatGPT y su capacidad para crear textos largos que suenan naturales sobre cualquier tema científico ha traído las últimas malas noticias a este mundo, y aquí hay solo algunos enlaces a algunos de los síntomas más importantes de un sistema de publicación o perdición agonizante que está a punto de sufrir un gran impacto. implosión, con suerte:

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30/6/24

La historia de la publicación científica (I)

En enero de 1861, John Tyndall, físico de la Royal Institution de Londres, presentó un artículo a la revista Philosophical Transactions de la Royal Society de Londres. El artículo se titulaba "Sobre la absorción y radiación de calor por gases y vapores, y sobre la relación física entre radiación, absorción y conducción". Tras comprobar las propiedades de retención del calor de varios gases, Tyndall había llegado a la conclusión de que algunos eran capaces de atrapar el calor, por lo que se convirtió en uno de los primeros físicos en reconocer y describir esa base del efecto invernadero. Un mes después de su presentación, el artículo se leyó en voz alta en una reunión de la sociedad y, varios meses después, se imprimió una versión revisada del mismo.

Este proceso de publicación científica resultará familiar a los científicos modernos. Sin embargo, la experiencia de Tyndall con la revista Philosophical Transactions -en particular, con su sistema de revisión- fue muy diferente de la de los autores actuales. El seguimiento del artículo de Tyndall a través del proceso editorial de la Royal Society pone de relieve cómo funcionaba en la década de 1860 uno de los sistemas de revisión científica más consolidados del mundo. En lugar de confiar en los fríos informes anónimos de evaluadores externos para mejorar sus artículos, los autores intercambiaban extensas cartas personales con sus revisores.


La revisión científica no era habitual en las revistas científicas de 1861. Muchas publicaciones científicas comerciales, como Nature y Philosophical Magazine, aceptaban artículos sin apenas revisión externa, y la mayoría de las revistas del continente europeo se basaban en el criterio de editores altamente cualificados para determinar lo que se aceptaba o rechazaba. Las sociedades científicas británicas recurrían a menudo a la opinión de otros expertos en el campo del artículo.

Los trabajos enviados a Transactions se remitían a uno de los dos secretarios de la sociedad, los editores de facto de la publicación. Estos secretarios eran eminentes investigadores que organizaban el proceso de revisión y corrección y aportaban su propio juicio experto sobre los trabajos presentados para su publicación. Uno de los secretarios se ocupaba de las ciencias biológicas y el otro de las ciencias físicas.

En 1665, la Royal Society autorizó a su secretario, Henry Oldenburg, a publicar Philosophical Transactions de la Royal Society of London, considerada la primera revista científica del mundo. Oldenburg pensó inmediatamente que era prudente recabar este tipo de opiniones expertas sobre los trabajos que quería publicar.

Aunque Oldenburg fue sin duda una figura fundamental en la historia de la publicación científica, no fue el inventor de la revisión por pares. Ese honor corresponde sin duda a William Whewell, un polímata de la Universidad de Cambridge que también acuñó los términos "físico" y "científico". En 1831 Whewell sugirió que la Royal Society encargara informes escritos sobre los trabajos presentados para su publicación en Philosophical Transactions. Pensaba que esos informes deberían publicarse después en la nueva revista de la Sociedad, Proceedings of the Royal Society of London, con lo que se cumpliría el doble propósito de fomentar enriquecedores debates científicos y proporcionar material para la nueva publicación.

La Royal Society adoptó la sugerencia de Whewell de solicitar informes, pero rápidamente eliminó ese proceso. Algunos informes aparecieron en Proceedings, pero a mediados de la década de 1830 esa práctica había cesado. En su lugar, la Royal Society decidió que las opiniones de los árbitros eran útiles sobre todo para evitar la publicación de artículos embarazosos. A mediados del siglo XIX, el arbitraje de Philosophical Transactions estaba casi totalmente a cargo de dos secretarios (las que mencionamos en el caso de Tyndall), como veremos en los próximos párrafos.



George Gabriel Stokes

En 1861, el secretario de Ciencias Físicas era George Gabriel Stokes, uno de los físicos más respetados de la Gran Bretaña victoriana. Seguro que muchos de mis lectores habrán oído hablar de las ecuaciones de Navier-Stokes para modelizar los gases en régimen turbulento. Ocupó la cátedra Lucasiana de Matemáticas en la Universidad de Cambridge e hizo importantes contribuciones a la investigación sobre la dinámica de fluidos y la luz. También fue una figura significativa en la historia del proceso de revisión. Cuando Stokes comenzó su mandato como secretario en 1854, la Royal Society aún se tambaleaba tras una intensa controversia pública sobre el favoritismo en las Transactions. Para hacer frente a estos problemas, Stokes se encargó de normalizar el arbitraje de los artículos de las Transactions.

Tras recibir el artículo de Tyndall, "On the absorption and radiation of heat", Stokes dispuso que dos expertos revisaran el artículo. Uno de ellos era su mejor amigo, William Thomson (más tarde Lord Kelvin), sin duda el físico más importante de Gran Bretaña. El otro fue el propio Stokes, quien tenía un amplio conocimiento de la investigación física.

Al cabo de unas semanas, Thomson remitió un informe al Comité, el grupo de la Royal Society que tomaba las decisiones finales sobre los artículos que se aceptaban. Desgraciadamente, ese informe no se ha conservado, aunque la correspondencia de Thomson con Stokes sugiere que recomendaba su publicación.

Stokes, por su parte, no presentó un informe formal a la sociedad. En una carta a Thomson, mencionaba que "no redactó un informe sobre el artículo de Tyndall, sino que se limitó a recomendarlo".

Aunque dijo al comité que no estaba de acuerdo con las conclusiones de Tyndall sobre la relación entre conducción y radiación, afirmó que "si el autor deseaba que se conservara, había hecho un trabajo tan bueno que tenía, en mi opinión, derecho a conservarlo".

Stokes pudo hacer un informe verbal al comité en parte porque los informes de los revisores, en aquella época, no se compartían con los autores: estaban pensados para informar de la decisión del comité, no para ayudar a los autores con las revisiones. Sin embargo, Tyndall recibió comentarios sobre el artículo a través de otro canal: la correspondencia personal de Stokes.


Tyndall y Stokes

Stokes y Tyndall se conocían desde principios de la década de 1850. Los dos irlandeses se conocieron probablemente en una reunión de la Asociación Británica para el Avance de la Ciencia, y su interés común por la física les llevó a una relación profesional que duró toda la vida.

En una carta fechada el 7 de mayo de 1861, Stokes informó a Tyndall de que "su artículo se mandó imprimir el jueves pasado". Le dijo al autor que él había sido uno de los revisores y le sugirió cinco puntos en los que pensaba que Tyndall debía aclarar o reconsiderar sus argumentos. Algunas de las sugerencias eran menores. Por ejemplo, Stokes señaló acertadamente que el calor podía perderse en la sal gema del montaje experimental de Tyndall.

El comentario más significativo de Stokes se refería a la discusión de Tyndall sobre la relación entre conducción y radiación, la cuestión que Stokes había mencionado a Thomson. Tyndall sugería que los buenos conductores eran, por regla general, malos radiadores, y viceversa. Stokes le dijo a Tyndall que no creía que fuera necesariamente una "ley física" que los buenos conductores tuvieran que ser malos radiadores:

"Usted supone que en el caso de un buen radiador una molécula no pierde mucho movimiento por comunicación a las moléculas adyacentes porque ya lo ha perdido por comunicación al éter.... Pero a mí me parece que la pérdida por comunicación con el éter y la pérdida por comunicación con otras moléculas deben tener lugar de forma sensiblemente independiente la una de la otra."

El artículo publicado por Tyndall reflejaba cambios en respuesta a las cinco sugerencias de Stokes. En particular, Tyndall suavizó sus conclusiones sobre la conducción y la radiación y presentó su trabajo como una invitación a nuevos experimentos más que como una solución al enigma:

"¿Por qué los buenos conductores son, en general, malos radiadores y los malos conductores buenos radiadores? Estas y otras preguntas, que se refieren a hechos más o menos establecidos, todavía tienen que recibir sus respuestas completas."

Al hacer los cambios, Tyndall no parece haber cedido simplemente a la presión de un editor poderoso. De hecho, él y Stokes intercambiaron varias cartas más sobre el artículo. Stokes, que fue secretario de ciencias físicas de la sociedad durante más de 30 años, solía sugerir cambios a los autores a través de correspondencia personal. Tyndall pidió y recibió aclaraciones sobre varias de las críticas de Stokes. Estaba claro que valoraba el criterio de Stokes y se tomaba en serio sus ideas. En una carta, Tyndall le dijo a Stokes que no se sentía obligado a cambiar su artículo. Por el contrario, "cualquier punto sobre el que usted haya reflexionado, y respecto al cual haya llegado a una opinión opuesta a la mía, exige de mí una consideración muy cuidadosa antes de comprometerme a imprimir sobre el tema".

En resumen, con un proceso de revisión por pares tan elegante y caballeroso, ¿cómo hemos llegado al estado actual de la Ciencia hoy en día? Espero intentar explicarlo en el siguiente post.


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21/6/24

Cuando los retratos renacentistas eran el Tinder de la época

En el mundo actual de las aplicaciones para ligar, la búsqueda de la pareja perfecta está al alcance de la mano. Pero si retrocedemos unos siglos, encontrar una pareja adecuada implicaba una danza de apareamiento mucho más artística y, a veces, tortuosamente engañosa. Y en el siglo XVI, las fotos Tinder de la época eran los retratos de pintura, que obviamente solamente los aristócratas podían permitirse.

Como principal pintor de sociedad de la ciudad mercantil de Colonia, Barthel de Bruyn (1493-1555) fue esencialmente el Henry Cavill de su época: capturó toda la carne fresca aristocrática de la ciudad bajo su luz más favorecedora y húmeda. Su pintura artística llegó a captar los detalles de la personalidad de la persona.

Barthel de Bruyn desempeñó un papel poco conocido en la historia más famosa de búsqueda de pareja al estilo Tinder en el siglo XVI: la boda de Ana de Cléveris con el notorio coleccionista de esposas Enrique VIII. Como la tercera esposa del rey acababa de fallecer y se necesitaba urgentemente un heredero varón, se enviaron embajadores europeos para buscar entre las princesas continentales a las posibles novias mejor dotadas genéticamente. Las tres opciones en el mercado matrimonial internacional para un rey considerado hereje en la Europa católica eran:

  •     la joven de dieciséis años, nacida en Dinamarca y recientemente viuda, Cristina, Duquesa de Milán,
  •     o una de las hijas del duque de Cleves: Ana (24) o Amelia (22).


Cristina no tenía ningún interés en casarse con Enrique. Pero Ana y Amelia sí.

El embajador de Enrique, Christopher Mont, viajó a Düsseldorf, en Alemania, para conocerlas. Informó a su regreso que Lady Ana era una especie de supermodelo y que sería una mejor opción para el Rey. Volvió a Londres con retratos recientes de las dos hermanas realizados nada menos que por Barthel de Bruyn. El de Amelia ya no sobrevive, y el de Ana puede ser el cuadro sobre tabla conservado en el St. John's College de Oxford.

Temiendo que el retrato pudiera maquillar demasiado a Ana, Enrique recurrió al pintor de la corte Hans Holbein para que retratara también a la princesa alemana. Y en un movimiento que enorgullecería a cualquier experto moderno en Photoshop, Holbein se puso manos a la obra: utilizó un sombreado ingenioso para restar importancia a la nariz más grande de Ana e incluso eliminó las marcas de viruela que le había dejado un roce anterior con la viruela. Era el filtro de belleza original de Instagram.

Ana de Cléveris (de Bruyn)


Ana de Cléveris (Hans Holbein)


Enrique cayó instantáneamente en el engaño: el lienzo manipulado de Holbein presentaba a Ana como la esposa de rasgos suaves y aspecto regio con la que soñaba a finales de los cuarenta. Pero cuando llegó la mujer real, fue una masacre romántica. Enrique echó un vistazo a la Ana sin filtrar y enseguida murió de mil muertes en su interior, describiéndola como un "gran defecto" para su embellecido retrato.

Pero el daño ya estaba hecho. Cuando Enrique no pudo eludir la boda, se empeñó en divorciarse de Ana lo antes posible y no tardó en anular el matrimonio sin contemplaciones apenas unos meses después, aunque al final él y Ana siguieron siendo amigos en uno de los finales felices más incómodos de la historia.

Así que si algo nos enseña la saga del poco favorecedor selfie renacentista de Enrique es que ni siquiera los hombres más notorios de la historia eran inmunes a las trampas de un manipulador de imágenes experto. Desde los retratistas de la corte hasta los modernos filtros de Instagram, el engaño y las citas han estado siempre entrelazados en la desesperada búsqueda de compañía de la humanidad.



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22/9/23

Drones y Ramstein

Esta entrada es corta, y con ella os traigo la última charla que tuve el honor de impartir en el célebre evento Naukas, en Bilbao, del cual ya van 13 ediciones.

En esta ocasión, hablé de drones militares, alguna curiosa historia de Barack Obama, otra historia de un héroe anónimo y la relación que tienen los drones con Rammstein. ¡Que la disfrutéis!



 

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20/7/23

Robots y el futuro de los restaurantes

Dicen que los españoles gastamos alrededor de 2.000€ al año en bares y restaurantes. También dicen que nuestro país ostenta el récord de número de bares por cada 100 habitantes, y según el Instituto Nacional de Estadística en 2020 eran 277.539 establecimientos. Pues bien, según los expertos del sector, al menos los que aparecen en el episodio del podcast que escuché yo, esto está cerca de cambiar.

Probablemente, los avezados lectores (cada día más, afortunadamente) de este blog hayan escuchado que "ya no se encuentran camareros". Probablemente, la razón fundamental sea la dureza de las condiciones laborales en hostelería, y que los tiempos han cambiado. Y es que este puede que sea el pilar fundamental sobre el cual va a pivotar uno de los sectores económicos más presentes en el mundo, ya que quien más quien menos, todos queremos tomar una caña, un café, o comer fuera de vez en cuando.

Según el experto del podcast al que he hecho antes referencia, para empezar el sector tendrá que apostar por pagar salarios dignos y que así no exista la cacareada carencia de personal. Sin embargo, el hecho de que suban los salarios de los empleados, que también lo haga el precio de la energía, de las materias primas y de los alquileres de los locales, va a provocar que irse de bares no sea tan barato como hasta ahora. Y entre las medidas por las que apuestan para optimizar el negocio y reducir costes, los que saben de esto apuestan por la robotización de la hostelería.


No es la primera vez que se habla de esto. Allá por 2016, McDonald's amenazaba a sus empleados que si querían cobrar más de 15$/h, ellos empezarían a automatizar los restaurantes y a prescindir de trabajadores de carne y hueso. Y no piensen los lectores que la marca de hamburguesas no ha llevado a cabo sus amenazas, ya que solo en las pantallas digitales para pedir los menús que se han incluido en las entradas en casi todos los establecimientos, se han ahorrado bastantes trabajadores. Y van a más, ya que saltaba la noticia hace unos meses que en Texas, McDonald's ha inaugurado su primer restaurante totalmente autónomo, sin personas.

Así que parece que todo esto de la robotización de la hostelería tiene sentido. Parece ser que en Japón y China, estos camareros robots son bastante habituales. Y en estas estábamos, cuando hace poco comí en un restaurante asiático en Pamplona (Navarra): el Pattaya. Y me quedé muy sorprendido de ver ahí un robot de estos.



Parece que este establecimiento lleva funcionando con robots algunos años. Lo más interesante no solo es que exista el robot, sino que creo que todo el restaurante está diseñado para que este aparato pueda funcionar. La comanda de las mesas las solicitan las personas, y este robot no hace más que llevar platos a la mesa. Funciona con ruedas, como si fuese una aspiradora Roomba, y creo que las mesas del restaurante no se pueden juntar ni mover. De esa manera, cuando al robot le digan que vaya a la mesa 10, el robot sabrá perfectamente adónde tiene que ir siempre. Esto es muy importante.

Además, pude ver que el robot esquivaba obstáculos y se detenía si detectaba que se iba a chocar con algo, pero siendo honestos, creo que era la gente la que esquivaba al robot y no al revés. Por cierto, el robot se fabrica en Hong Kong, y cuesta unos 12.000€.

Según pude enterarme, hay quien le echa la bronca al restaurante por estar quitando empleo a humanos, pero no estoy del todo de acuerdo. Quizás en algunas décadas echemos la vista atrás y veamos el sinsentido de dedicarnos a una tarea profesional tan pesada como la hostelería. A fin de cuentas, yo le pido a la tecnología precisamente eso, que nos permita vivir mejor y que nos quite tareas penosas a las personas. Por mucho empleo que en teoría esté quitando este robot, habría que preguntarle a ese cliente si a él le gustaría tener ese empleo, o no. Como siempre digo, si no estamos de acuerdo, arranquemos los semáforos de las aceras y pongamos a guardias urbanos a dirigir el tráfico, para recuperar esos puestos de empleo perdidos.


ACTUALIZACIÓN (20 de julio)
¡No me acordaba de esto tan clásico de Japón!

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29/6/23

La solución a la tasa de divorcios del 50%

Hace unos días, leía en una famosa web de preguntas y respuestas:

El 92% de los matrimonios en Portugal acaban divorciándose.

De hecho, así lo atestigua la web Statista, encargada de recopilar estadísticas y datos de caso todo lo imaginable. Ayer, 28 de junio, día del Orgullo LGTBI+, me extraña que no sacaran a colación un dato a todos ojos, mucho más devastador que cualquier subida del tipo de interés.  


Ojo, que no nos despistemos mucho, que los españoles les vamos a la zaga con el 85,5% de los divorcios, según esa misma gráfica. Dado el carácter de servicio público de este blog, traigo la solución para semejante sangría amorosa.

Alain de Botton sugería buenas frases que susurrar a ese amor:

"Quizás sea verdad que no existimos realmente mientras no haya alguien que advierta nuestra existencia, que no podemos hablar mientras no haya alguien capaz de entender lo que decimos, que no estaremos del todo vivos mientras no haya alguien que nos ame"

Y aparte de ser cariñosos y mantener viva la llama del amor, la solución a la epidemia galopante de los divorcios la tiene alguien muy habitual: el sentido común.


Yo no tenía conciencia de esa tasa tan alta de divorcios en nuestro país. Lo que sí que he oído muchas veces es la coletilla popular de que la mitad de los matrimonios acaba en divorcio. ¡Pero es que eso incluso también es falso! Y todo esto me sirve para explicar lo difícil que es contabilizar este tipo de estadísticas sociales. Pero la historia del divorcio, y cómo medirlo, sigue siendo complicada. No obstante, en las últimas décadas han sido principalmente buenas noticias.

La mayoría de la gente cree erróneamente que para encontrar la tasa de divorcios, se divide la tasa de divorcios en toda la población por la tasa de matrimonios en toda la población en un año determinado.

En 2022, por ejemplo, la tasa de matrimonios fue de 6,0 por cada 1000 personas en los Estados Unidos y la tasa de divorcios es de 2,5 por cada 1000 personas, según el National Center for Health Statistics.

Así que si divides 2,5 por 6,0, obtienes un 41,6% de matrimonios que terminan en divorcio. ¡Cerca de la mitad!

La cuestión es que dividir la tasa anual de divorcios por la tasa anual de matrimonios es inútil. Las mismas personas que se casaron en 2022 no son las mismas que se divorciaron en 2022. Entonces, al medir la tasa de divorcio de esa manera, no tienes idea de cómo cambian las tasas de divorcio entre diferentes generaciones, que es lo que necesitas entender si desea ver la tendencia de las tasas de divorcio. Lo ideal para medir la tasa de divorcio sería realizar lo que se llama un estudio longitudinal. Es decir, habría que rastrear a todos los matrimonios que se casan un año, y seguirlos a lo largo de su vida para ver cuántos de ellos se divorcian, y cuándo. Pero ese cálculo es costosísimo. Además, la tasa de divorcio del 50% es totalmente incorrecta de medir entre países, debido al tamaño de sus poblaciones.

Como solución intermedia, los investigadores recomiendan medir la tasa de divorcios según una variable que ya hemos usado en este artículo, y es ni más ni menos que el número de divorcios por cada 1000 habitantes. Esa cifra sí que es comparable entre distintas regiones. De hecho, según las últimas estadísticas oficiales publicadas en España por el INE, en nuestro país hubieron 1,9 divorcios por cada 1.000 habitantes. Una minucia si lo comparamos a esa estadística introductoria del 92%. De hecho, la cifra bien medida en Portugal se reduce a 2,4 divorcios por cada 1.000 habs.

Sobre todo esto me dio qué pensar el libro Calling Bullshit, donde explica la perversión de los datos y las gráficas, y cómo se fabrican datos para crear titulares grandilocuentes bajo la dictadura del clickbait. O quizás sea bajo la de los abogados matrimonialistas, quién sabe. Ya lo dijo alguien: "los hechos cuentan, pero las historias venden" (James Carville)


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24/5/23

¿Por qué tardaron tanto en extenderse las maletas con ruedas?

Os recomiendo encarecidamente leer los libros "Claves de la innovación" (Matt Ridley, autor del famoso blog The Rational Optimist) y "Innovation and its enemies", de Calestous Juma. Una delicia de libro, pero mucho más desconocido.

En estas obras no hace falta que os descubra lo que se cuenta, y a mí me sigue pareciendo fascinante el caldo de cultivo que tiene que acontecer para que la innovación o un invento tenga éxito. La emprendeduría y las ideas maravillosas no son fáciles, pero llevarlas a la práctica y que tengan éxito comercial, ni lo imagino.

En el primero de los citados libros, una historia que disfruté fue, por fin, una respuesta a la pregunta de por qué esperamos tanto por la maleta con ruedas, inventada por Bernard Sadow en 1970. A la gente le encanta mencionar este ejemplo en el contexto de "ideas detrás de su tiempo". Yo mismo recuerdo viajar a Madrid con pesadas maletas de cuero marron sin ruedas, y que en mi familia concebimos las maletas con ruedas como una auténtica revolución y un producto de lujo a nuestros humildes viajes.
Resulta que la necesidad de ruedas en las maletas estaba lejos de ser obvia:
  

… cuando Sadow llevó su tosco prototipo a los minoristas, uno por uno lo rechazaron. Las objeciones fueron muchas y variadas. ¿Por qué agregar el peso de las ruedas a una maleta cuando podría ponerla en un carrito de equipaje o entregársela a un mozo? ¿Por qué agregar al coste?


Además, como sucede a menudo (¿o siempre?) en la historia de la invención, Sadow no fue el primero; Ridley enumera cinco patentes anteriores que se remontan a 1925.

Entonces, ¿por qué esperamos tanto?    

… lo que parece haber impedido que las maletas con ruedas se hicieran populares fue principalmente la arquitectura de las estaciones y los aeropuertos. Los porteros eran numerosos y dispuestos, especialmente para los ejecutivos. Las plataformas y los vestíbulos eran cortos y estaban cerca de los puntos de entrega donde los automóviles podían subir. Abundaban las escaleras. Los aeropuertos eran pequeños. Viajaban más hombres que mujeres, y les preocupaba no parecer lo suficientemente fuertes para levantar maletas. Las ruedas eran pesadas, se rompían con facilidad y aparentemente tenían voluntad propia. Los reacios fabricantes de maletas pueden haber tardado en darse cuenta, pero no estaban del todo equivocados. La rápida expansión de los viajes aéreos en la década de 1970 y la distancia cada vez mayor que los pasajeros tenían que caminar crearon un punto de inflexión cuando las maletas con ruedas se hicieron realidad.

Lección que me parece acertadísima de cara a todas esos augurios y hype que rodea a todas las herramientas de inteligencia artificial de estos días, y que como he dicho, no tienen por qué tener su mejor baza en el producto.

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21/1/23

¿Por qué los chicos guapos son tan idiotas?

Esta semana impartí en la UNED una pequeña charla sobre amor líquido, y las trampas que nos juega Tinder para que no consigamos pareja. Y tras la jornada una chica me escribió, contando su experiencia en esta red social, y básicamente proclamando la queja al aire de que "¡es que por qué todos los chicos guapos son idiotas!"

Una explicación común para esta observación decepcionante es que las personas atractivas pueden darse el lujo de ser idiotas porque se les otorga un alto estatus y son muy buscados como socios. Pero hay otra posible explicación.

En general, a la población (de chicos, en general), ya sea dentro o fuera de Tinder, podemos clasificarla en una tabla según dos ejes: uno que mide el grado de simpatía, y otro que mide el grado de atractivo. Y tendréis algo así, en la que apenas hay correlación entre una cosa y la otra (índice de correlación, p, 0,03), tal y como se ve en la siguiente imagen:


Los chicos que son guapos no tienen más o menos probabilidades de ser idiotas, que los que no lo son. Hasta ahora, no tenemos ninguna razón para pensar que los chicos simpáticos no son guapos y que los chicos guapos no son simpáticos.

Pero ahora veamos qué sucede una vez que consideras con quién estarías dispuesto a salir. Desde luego, nadie que no sea guapo y sea un idiota. Entonces, en el espacio de los chicos, las personas con las que podrías salir estarían en la región arriba de la diagonal:


Entre los chicos con los que saldrías, ahora hay una modesta correlación negativa entre el atractivo y la simpatía (p=-0,26). Con esa selección, es más probable que entre los chicos realmente guapos te encuentres más idiotas de los que hay en la media. Y a la vez, es más probable que entre los chicos realmente simpáticos, haya chicos poco agraciados.

Esta es la paradoja de Berkson en funcionamiento. Al seleccionar tanto la simpatía como el atractivo, has creado una correlación negativa entre esas dos cualidades de las personas con las que estarías dispuesto/a a salir
.

Un proceso análogo ocurre en la dirección opuesta. No solo eliges con quién estás dispuesto a salir, las personas eligen si están dispuestas a salir contigo. Pedimos disculpas por decir esto sin rodeos, pero a menos que seas Hugh Jackman o Charlize Theron, habrá algunas personas que tendrán mejores opciones. Así que esto descarta otro conjunto de posibles personas con las que podrías salir:


¿Quién queda? El grupo de citas ahora está restringido a una banda diagonal estrecha de la población. Dentro de esta banda, existe una fuerte correlación negativa entre simpatía y atractivo. Dos características que eran independientes, han quedado correlacionadas negativamente por una decisión personal. Tal y como hemos citado, a esto se le llama paradoja de Berkson, y es algo mucho más típico de lo que os podáis imaginar.

¿Por qué todos los actores buenos son feos? ¿Por qué todas las películas que salen de un libro son malas? ¿Por qué los restaurantes que tienen buenas hamburguesas dan malas patatas fritas?

Feliz y fructífera búsqueda del amor.

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4/8/22

El curioso caso de las heladerías en Donostia

Famosa es la actividad de la alta burguesía en Donostia, consistente en Fuegos y helado. Por alta burguesía, consideremos a cualquier donostiarra de a pie, no vayamos a ofender a nadie. Y esta legendaria tradición no es más que ir a ver los fuegos artificiales en la Semana Grande (tercera semana de agosto), y tras ello, consumir un sabroso helado del Boulevard.

Os prometo que esta actividad de comer helados genera una importante parte del PIB de agosto de esta ciudad. Pero la entrada de este post no va exactamente de economía. ¿O sí, quién sabe? Ahora a todo se le llama economía. El caso es que desde hace unos 3 años, hay dos heladerías en el Boulevard de Donostia, separadas por 5 metros, tal y como se ve en la imagen:

Tal y como se puede ver, a la derecha está la heladería Boulevard, caracterizada por bolas de helado italiano y tradicionales. Sin embargo, a la izquierda, está Polo Loco, una heladería que abrieron hace unos 3 años, y con productos mucho más "sofisticados", como polos saludables, sabores más exóticos, etc.

Bien, pues este es el misterio -a lo que yo llamo que me llama mucho la atención-, y es que si nos situamos en el Boulevard donostiarra cualquier día de calor, da igual la hora que sea, la heladería de la derecha siempre tendrá una fila de clientes muchísimo más larga que la izquierda. ¿Por qué?


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17/10/21

El Tinder de la Inglaterra Victoriana

Imaginaos que os encontráis en el mundo que describe Jane Austen, en la novela de Orgullo y Prejuicio. Concretamente, pensemos en la sociedad de Estados Unidos del siglo XIX, con esa sociedad tan rígida, tan marcada por las clases sociales. El estatus social de cada persona era lo más valioso que poseía, y la mayor obsesión de los padres, era llegar a que sus hijos tuvieran un buen matrimonio, para así poder mantener, o mejorar, su posición social.

Pensemos que en esa época no había televisión, Twitter, ni lo más importante, Tinder, y que el mayor deporte nacional era el cotilleo. En momentos así, los bailes de la temporada, donde se juntaba todo el pueblo o comarca, eran acontecimientos espectaculares, y muchos ciudadanos esperaban durante meses a momentos así para presentarse ante planeados pretendendientes. Todo tenía que salir perfecto.

Una vez en el baile, pensemos que sois una joven mujer que busca marido, como en Orgullo y Prejuicio. Mientras os movéis elegantemente, mientras hacéis reverencias y dais saludos a todas las personas que os cruzáis, de repente...¡zas! Veis a ese chico con el que queréis hablar.

Ahora, tenéis tres opciones:

a) encontrar a alguien de mejor posición social que vosotras para que os lo presente

b) dejar que él, que goza de más prestigio, se arriesgue a perderlo por dignarse a hablar primero con vosotras

c) pasarle discretamente una pequeña cartulina con un mensaje

¿Y qué pone en el mensaje de la opción c)? Quizás ponga '¿quieres ir a salir a hablar fuera?', o '¿podríamos vernos en casa?'.

Como veis, esas tarjetas eran el Tinder del siglo XIX, y en el Estados Unidos de ese siglo se usaron mucho. No hay evidencias realmente de qué importancia se les daba a esas tarjetas, pero los historiadores creen que eran muy buenas para romper el hielo.

Estas tarjetas eran muy temidas por los padres de los jóvenes en el baile, ya que gracias a estas pequeñas tarjetas, los escarceos e intentos de noviazgo a menudo pasaban desapercibidos y saltaban el férreo control de los progenitores. Por supuesto, el matrimonio de entonces no era como el actual, y su propósito en la vida de las personas tenía un papel muy materialista y utilitarista, por resumirlo.

Y es que estoy encontrándome que las reglas sociales para conocer gente, mantener el estatus y comportarse en la sociedad son un tema muy entretenido, y espero poder contarlo a través de algunos artículos en este blog. Y como ya sabéis, al final la historia nos ha llevado a Tinder.


Fuente

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15/7/21

Drones para transportar droga en Málaga

Estos días ha sido noticia, y de paso, motivo de memes, la noticia de que se ha desmantelado una red de narcotráfico que transportarba droga entre Marruecos y Málaga... ¡con un drone! El vehículo, ante ustedes, en la siguiente foto:

Fuente: El País

No es la primera vez que se usa un UAV para transportar cosas ilegales. La mente humana siempre a la vanguardia.

Lo habitual en este tipo de noticias es repasar las características del drone, como si fuese el de un superdeportivo: tamaño, peso, velocidad, etc. El caso es que en muchos diarios se puede leer que este UAV podía transportar hasta 150 kg (de droga o de lo que quieran). Ejemplo1, ejemplo2, ejemplo3. Como buen investigador universitario en drones que soy, lo primero que pensé fue:

- ¿dónde caben esos 150 kg? 

Y después:

- ¿y si ponemos unos cinturones de seguridad y una sillita, y ya tenemos un aerotaxi para capacidad de dos personas?

Obviamente, los 150 kg es un dato incorrecto, y no entiendo de dónde lo han obtenido. De hecho, en varias webs se puede leer que el fabricante de este drone es Mugin, y basta con ir a su sitio online para leer que aproximadamente la capacidad de carga de estas naves es de unos 20 kg, tal y como correctamente afirma el tuitero @Niporwifi.

Y otra pregunta que debería de venirnos a nuestra mente es:

- ¿pero esto no salta en los radares aéreos?

Y la respuesta es que, si el UAV vuela lo suficientemente bajo, escapa al radar, tal y como ha popularizado el cine. Y prueba de ello fue Mathias Rust, quien aterrizó con una avioneta en la Plaza Roja de Moscú. Sin embargo, hay un último detalle, y es que este Mugin, y cualquier otro de similares dimensiones, hace un ruido que ni el chatarrero, y a una altura tan baja seguramente se oye sin problemas. Y una de las cosas que requiere el negocio del narcotráfico, como ustedes bien sabrán, es discreción.

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18/4/21

Las fakenews de 1900 y la creación de James Bond

La semana pasada os hablaba de lo apocalíptico de la prensa de 1908, en cuanto el mundo presenció el primer vuelo de exhibición pública de los hermanos Wright. Y la entrada de hoy, va sobre la misma temática y de la influencia de los medios de la época. Si os interesa, seguid leyendo, que la historia tiene guasa.

El siglo XIX fue un siglo muy convulso políticamente y militarmente en Europa. A ello contribuyeron las temidas Guerras Napoleónicas, o la guerra franco-prusiana, que concluyó con la reunificación de Alemania y reveló a Prusia como un enemigo muy peligroso. Y con tanto conflicto bélico, corrían ríos de tinta y aparecían multitud de libros que intentaban imaginarse la guerra del futuro. Curiosamente, estos ensayos le otorgaban muy poca importancia a la tecnología, pero eso es un tema que tocaremos en algún hipotético post futuro.

El caso es que corría el año 1894, que un recién aparecido diario Daily Mail (que era fusión de otros períodicos), lanzó el libro The Great War in England in 1897, escrito por el periodista William Le Queux. En este libro, se relataba un conflicto ficticio que imaginaba una invasión franco-rusa a Gran Bretaña. Pero el señor Le Queux tuvo una flor en el culo, y el llamado Incidente de Fachoda tuvo como protagonistas a Francia y Gran Bretaña a punto de enfrentarse por unas colonias en África. Así que el libro tuvo un tremendo éxito y la sociedad concedió credibilidad a su hipótesis. 

Esas tensiones en África, finalmente se zanjaron con la Entente Cordiale, firmada en 1904. Por lo tanto, Gran Bretaña y Francia volvían a ser amigos, y eso repercutía negativamente en el negocio de nuestro periodista del Daily Mail. Por lo tanto, ni corto ni perezoso, como en aquella época no había Twitter para criticarle, Le Queux cambió de enemigo británico, y lo asignó a Alemania. Parece que a nadie le extrañó ese cambio. 

Cuando en marzo de 1906, Le Queux comenzó a publicar la obra Invasion of 1910 en el Daily Mail, (era un libro por entregas, en forma de reportaje, cartas e informes), la obra de nuevo cosechó un enorme éxito, con millones de ejemplares vendidos y traducciones a 27 idiomas. 


La idea principal de la obra era que el enemigo había asestado un golpe rápido, y había doblegado completamente a los británicos. De esa manera, en el libro se describían soldados desfilando a sus anchas por un Londres semiderruido, y la acción ocurría cerca de las grandes ciudades de Gran Bretaña, donde residían la mayoría de lectores del Daily Mail. Ni qué decir tiene que la intención principal del periodista y del periódico era la de vender libros, crear cierto alarmismo, y que los ciudadanos se enganchasen a la historia. Y aquí viene la guasa:

Uno de los mensajes que se extraían de la obra, era la importancia de los espías que se habían introducido subrepticiamente en la sociedad británica. Así que todo el miedo social, militar y político culminó con que estos dos libros de William Le Queux y otros factores, contribuyeron a alentar la creación del Servicio Secreto de Su Majestad, en 1909.

Otro de los aspectos que desde luego, no mejoraron el ambiente político y militar no-ficticio de la época, es que el libro de 1906 contribuyó en Gran Bretaña a dedicarles un odio y xenofobia visceral a los alemanes. 

Así que fijaos qué lejos llego esta fakenews y el poder de los medios de comunicación de la época.

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10/4/21

Aquellos titulares apocalípticos sobre aviación

Qué fácil es reírse de lo equivocados que estaban los periodistas y ciudadanos de hace años. Quizás se deba a un exceso de pesimismo en el progreso tecnológico, o que simplemente, un titular negativo y atemorizante vende más. 

Estos días, navegando por la web he encontrado la web https://pessimists.co/, una joya, ya que es un recopilatorio del pesimismo, alarmismo y tecnofobia a lo largo de la historia. Y fijaos qué se decía hace más de un siglo. El 8 de agosto de 1908, los hermanos Wright hicieron la primera demostración pública de su avión. Algunas reacciones de la prensa, fueron las siguientes:

Nunca será un vehículo comercial viable

Tardaremos en desarrollar completamente el avión más de un millón de años.

Y cuando vueles, se te quedará la cara así:

Otras joyas de esta web son los titulares preguntándose si el excesivo hábito de lectura de los jóvenes estaba derivando en un mayor número de asesinatos, o pidiendo que no compren coches, sino caballos, en 1915.

Quizás en 100 años más nos ríamos de titulares de furia, crispación y tecnofobia que leemos hoy en día. Pero lo malo es que no estaremos vivos para leerlos. Nunca dejéis de aprender sobre el pasado.

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21/3/21

Aquellas huelgas de ascensoristas

Estaba repasando esta mañana las notas y tuits que acostumbro a tener guardados -pero nada ordenados, como en un mercadillo- y me he encontrado este mensaje de @euklidiadas:

Y como historia, me parece de lo más interesante. Los ascensores llevan usándose en los edificios desde comienzos del siglo XIX aproximadamente. Estaban impulsados por la fuerza de vapor y existían principalmente en lujosos hoteles. Lo creamos o no, al principio los ascensores daban auténtico pavor a sus usuarios. Eso de dejar su vida pendiente de un hilo no hacía ninguna gracia. Y por eso acostumbraban a ir con un mozo de ascensor -uno por cabina-, que es alguien que casi todos nosotros hemos conocido a través de películas. Además, la función de estos moz@s era la de informar qué había en cada piso, y regular la velocidad del aparato.

Al principio, estas cabinas no tenían puertas metálicas. En este contexto, pensemos en un exitoso hombre de negocios de la época que ve que el ascensor se le está escapando por muy poco. y se eleva del suelo. Corre, derrapa, y si está ágil, salta y se incorpora al trayecto ya iniciado del habitáculo. O quizás era todo un desastre y corría, se le caían todo el equipaque que pudiera llevar, caía al suelo, intentaba saltar al ascensor, se volvía a caer, y tenía un accidente, y el mozo de ascensor no podía hacer nada para evitarlo. Fue en este contexto cuando se añadieron puertas. Y más tarde, paradas automáticas, y seguridad, y automatismos. Era increíble para ser 1900. Era el coche autónomo de nuestra era.

Y fue paulatinamente modernizándose, hasta que al final de la II Guerra Mundial, la empresa Otis desarrolló el "Autotronic Elevatoring System", el cual solo necesitaba un único operario para todos los ascensores, para darle al botón de subir o bajar. Tras esa aparición, unos 15.000 mozos de ascensor de Nueva York, en 1945, secundaron una huelga que impidió ir a trabajar a millones de personas, e hizo perder al gobierno del país millones de dólares en recaudación de impuestos. La huelga demostró lo imprescindibles que eran los mozos en la economía de la época. 

La actitud de las autoridades y de las empresas fabricantes fue la de incorporar aún más tecnología a los ascensores, como el teléfono de emergencia o el botón de alarma, lo cual ayudó a los usuarios a sentirse un poco más seguros sin la presencia de un mozo de ascensor.

Tanto fue así, que más tarde hubo otra huelga, que afectó muchísimo menos al día a día de lo que lo había hecho en 1945. Y ya el golpe de gracia a este gremio se lo dio definitivamente Otis, de nuevo, al instalar un sistema de ascensores totalmente autónomo en 1950 en un edificio emblemático de Dallas.

Hoy en día, seguramente los únicos botones de ascensor en Nueva York se puedan contar con las dos manos, y tengan una función de lustre y pomposidad. 

A mí esta historia me recuerda perfectamente a las que se cuenta en el recomendable libro Innovation and Its Enemies, en el que se narran varios casos de tecnología que intentó ser frenada por algunas manos negras, pero que terminaron imponiéndose al final, por mejorar claramente la vida de los ciudadanos.

 

Fuente: Medium y NPR

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8/7/20

Tirar los folios por las escaleras para calificar los exámenes, es una mala idea

En esta época de fin de curso, tanto los profesores como los alumnos estamos agotados - y más tras este curso confinado, online, y otros adjetivos no muy agradables. Por eso, siempre sobrevuela la broma y mito popular de que los profesores corregimos 'a huevo', sin leer bien los ejercicios de cada alumno. Yo he escuchado diferentes estrategias para ahorrar tiempo y esfuerzo al corregir:

- Tirar los exámenes por la escalera, y asignar las notas según el escalón en el que se paren los papeles

- Tirar los exámenes al aire, y los que caigan boca abajo están suspendidos, y el resto, aprobados.

- Tirar un dado. Aunque quizás nuestro examen no se pueda evaluar sobre 6. Esto requiere el esfuerzo de tener un dado especial, quizás de 10 caras.


Sin embargo, este tipo de estrategias es un evento aleatorio, y si hiciéramos muchos lanzamientos de dados, al final tendríamos una curva normal, o gaussiana, como queráis. Es decir, algo así:



Las implicaciones de esto es que estamos suponiendo que las notas de una clase son siempre alrededor de un valor medio, μ, y que además hay la misma cantidad de estudiantes a un lado y otro de esa media. ¿Podría ser μ el equivalente a 5?

La realidad es que esta distribución de curva no es representativa de los resultados académicos de un examen, tal y como se explica en ciertas publicaciones:

Grades are not Normal: Improving Exam Score Models Using the Logit-Normal Distribution


Hay cierta bibliografía y sobre todo, muchas preguntas en foros especializados sobre si la distribución de notas de una clase debería seguir una distribución normal o no. Por ejemplo:






¿Deberían las notas de un examen seguir una distribución en forma de campana? La respuesta corta es que no. Tampoco hay una respuesta concisa sobre cómo debería ser. Pero todo apunta a que es más normal tener formas de distribución bimodales o ligeramente exponenciales.


¿Qué puede significar esto? No he hecho la representación de la curva de mis alumnos, pero la distribución bimodal tiene sentido. Hay muchos profesores que evitan notas entre 4,5 y 4,9). Tienden a aprobar o a poner notas que dejen menos dudas sobre la cercanía del aprobado. Aparentemente, según la curva bimodal, hay un grupo de alumnos que claramente suspende y otro grupo de alumnos, que claramente aprueba. Algo que según mi experiencia, así ocurre.

Obviamente, el tipo de curva dependerá del tamaño de clase, de la madurez que tengan (no es lo mismo primer que cuarto curso), entre otros factores. Tener una muestra de alumnos enorme no es garantía de que la distribución de notas vaya a ser Gaussiana, ya que durante unos años el Ministerio de Educación de Polonia recopiló las notas sobre exámenes que realizaban del orden de 300.000 personas, y tal y como se puede observar, tampoco son distribuciones normales.


Por último, es gracioso cuanto menos, el vídeo de un profesor norteamericano que demuestra a su clase que ha habido muchos alumnos que han copiado en el examen, según la distribución de las notas.

En todo caso, y como resumen, el famoso sistema de tirar los papeles al aire, no parece la forma más realista de obtener unos resultados que se parezcan a la realidad.

Y para aquellos alumnos que hayan suspendido este curso, un mensaje:


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23/6/20

Errores de 0,345 segundos y de 3 cm

Un profesor amigo mío a menudo afirma que las tareas del ingeniero son 3: revisar, revisar y revisar. No consiste en ser el más listo, ni el más rápido, sino en asegurarse que la tecnología funcione sin fallos y de la manera prevista. Y en este artículo pretendo defender dos casos que representan perfectamente el grado de precisión y repaso que hay que mantener en aplicaciones de alta tecnología.

Tan crucial es que, en el primer ejemplo a presentar, ese error humano y de ingeniería costó 28 vidas, y ocurrió concretamente en la Guerra del Golfo. Aquella noche, un error de 9,5×10-9 segundos tuvo la culpa. Un parpadeo abarca entre 300 y 400 milisegundos, diez millones de veces más lento.

El 25 de febrero de 1991, en un momento de la noche, el fuego mordió el cielo y un misil Scud iraquí viajó a más de 1.600 m/s hasta un cuartel a las afueras de Dhahran (Arabia Saudí). Una batería de misiles Patriot estadounidenses debería haberlo interceptado en pleno vuelo, pero no lo logró. Aquella madrugada, murieron 28 soldados estadounidenses. ¿A qué se debió el error? A la ingeniería.



Los ordenadores internos de los Patriot almacenaban los números reales en formato binario, con una precisión máxima de 24 bits. Y aquí viene la clave: el tiempo inicialmente se expresaba en unidades de décimas de segundo, por lo que debía ser transformado a segundos. Esta operación pasaba necesariamente por multiplicar internamente por 1/10. Es decir, el software medía 35 décimas de segundo, y tenía que transformarlo a 3,5 segundos. Pero... ¿cómo se escribe 1/10 en el sistema binario?


1/24 +1/25 +1/28 +1/29 +1/212+1/213+ ....

Dando como resultado: 0,000110011001001100110011001100... donde tras la coma, las cifras nunca acaban. Como hemos dicho que la precisión máxima de los Patriot era de 24 bits, el número anterior se trunca a:

0,00011001100110011001100, introduciendo un error respecto a la cifra infinita de

0,0000000000000000000000011001100..., lo que equivale aproximadamente a 0,000000095 segundos (en decimal).

Insignificante, ¿verdad? No tanto. Los ordenadores llevaban alrededor de 100 horas funcionando, es decir:100 × 60 × 60 × 10 = 3.600.000 décimas de segundo.

Si en cada décima de segundo se introduce un error de 0,000000095 segundos, el error total es de:
0,000000095 × 3.600.000 = 0,342 segundos.

Dado que un Scud viaja a 1.676 m/s, el desplazamiento adicional del misil en 0,342s fue de unos 573,192 m... Suficiente para escapar de la validación de la posición, y que el misil iraquí impactara en el cuartel y provocara las 28 muertes.

El segundo ejemplo, un poco más amable, se da lugar en un videojuego clásico de 1996. Para los aficionados a este entretenimiento les sonará perfectamente. Se trataba del Quake 1.

Nada tiene que ver el motor gráfico de entonces con las entregas multimedia de ahora.Pero en aquélla época, y aún en la actual, una fórmula muy usada para calcular cuánto salta el muñeco virtual que controlamos, es la típica expresión que muchos enseñamos a nuestros alumnos, y que corresponde a determinar la posición y la velocidad a partir de la aceleración en cada instante de tiempo. Lo cual se conoce como integración numérica de Euler.

      •Vel (t+1) = vel (t) + gravedad · dt
      •Pos (t+1) = pos (t) + vel (t+1) · dt

Sin embargo, en aquella época, la potencia de los ordenadores caseros era muy dispar, y algunos tenían una mayor frecuencia de trabajo que otros. A mayor frecuencia de trabajo, menor intervalo de tiempo, dt, en la fórmula. Y fijémonos en algo curioso: la integración de Euler no se caracteriza por ser muy precisa, y resulta que la posición alcanzada no es la misma para dt diferentes:




Como consecuencia, ¿qué ocurría? La historia gráfica del juego Quake 1, en un momento dado, presentaba un salto un poco largo a superar. Pero los jugadores, según qué ordenador usaran, podían superarlo o no. El error por defecto que impedía superar el salto venía a ser de unos 3cm. Así de gracioso y de chapucero.

Y como estos, se pueden encontrar muchos más fallos catastróficos en este link.

En esta época de exámenes, conviene aclarar a nuestros alumnos que la vida profesional a menudo, poco se parece a las condiciones de trabajo que existen en un examen. Y siempre conviene recordar la cita de Henry Petroski que decía que la ingeniería es humana.


Referencias:


Esta entrada se publicó originalmente en la Revista DYNA, la cual es una publicación científica en ingeniería
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16/3/20

¿Puede un avión despegar de una cinta transportadora?

En estos días de coronavirus, una pregunta de estas que causan caras de incomprensión y asombro. ¿Puede un avión despegar de una cinta transportadora?




No hace falta elucubrar nada. Ya se probó en el programa Los Cazadores de Mitos:



¡Enhorabuena a los que acertasteis en la predicción! Ahora bien, ¿por qué vuela? O dicho de otra manera: ¿por qué hay gente que se imagina que no lo hará? El propósito de este post no es hacer un artículo técnico, pero voy a centrarme en desmontar las teorías de que el avión no volará.

Lo más normal será que los escépticos digan

'¿y si la cinta transportadora y el avión fuesen a la misma velocidad, y el avión no se moviese respecto a un punto fijo?'.

La respuesta es que 'da igual'. En este experimento, no tenemos que pensar en el avión como si fuera un coche. Lo importante no son las ruedas, sino las alas. Concretamente, la variable esencial es la velocidad relativa entre las alas y el viento. Si hablamos de volar, solamente eso importa.

En el caso de un avión de hélices, como el del vídeo, el rotor del avión induce una corriente de aire sobre las alas, y en cuanto esta corriente cree una velocidad relativa que le permita al avión despegar, lo hará.

Pongamos algunos números: si el avión tiene una velocidad de despegue de 80km/h, y no hay viento, en cuanto el aparato alcance mediante el rotor esa velocidad, despegará.

Ahora supongamos que tenemos 40km/h de viento en cara y esas mismas condiciones de despegue. Cuando el avión alcance otros 40km/h, respecto al suelo estará a 0 km/h, pero sin embargo, la velocidad relativa ya habrá alcanzado los 80km/h, y por lo tanto despegará en la mitad de tiempo.

Y exactamente esto, ocurre en el aire también, tal y como se puede ver en el siguiente vídeo.



En ese pequeño vídeo, la velocidad en el aire es de 45nudos/hora, y la del avión también. Por lo tanto, respecto al viento el avión se mueve hacia adelante. Sin embargo, respecto a tierra está parado. Sorprendente, ¿no?

Pues si queréis sorprenderos, no os perdáis el siguiente vídeo. Un avión está parado, fuera del hangar, empieza a soplar viento y...






Muchas gracias a @JoseM_SGP y @karlos346 por su colaboración en este artículo, y el largo hilo que se creó en Twitter con ello.
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